Über den Wolken

Endlich Urlaub, blöder Mist!
Die Angst dem Autor eigen ist
Kein Ticket für den Zug gab’s mehr
Es blieb ihm nur der Flugverkehr

Der Schweiß so kalt, das Auge nass
Schon unten sein, das wäre was!
Nicht als Auflauf toter Masse
Als Tourist auf der Barkasse
Nicht als Sauce aus Darm und Ohren
Unversehrt, wie neugeboren
Auf Urlaub von der Dichterei
Nicht als Blut- und Beuschelbrei

Zitter, bibber, schluchz, buhu!
Der Wodka aus als wie im Nu
Es wirkt nicht mehr der Tranquilizer
Angst macht Durst und Schluchzen heiser

„Vater unser...“, Himmels willen!
Es wirken doch die Nervenpillen
Er, noch gestern Atheist
Ist im Himmel frömmster Christ

Somit steht schon heute fest
Die Luft ist dünn, der Boden fest
Nach Hause geht er dann per pedes
Des Pilgers Fuß ist ihm Mercedes

(Wiener Zeitung, 18.8.2010)